他从来不会是那只
寒号鸟。他从来也不会
为抱有的仁心而忽生惭愧
如果作为一个好故事的开端
或许还要加上月黑风高拔刀相助
之类的字眼,特别是酒葫芦上
油腻的红绸子
事实恰恰相反,一个平时看上去
唯唯诺诺,喜欢市井中留连
忘返,喜欢月下徘徊的人
并不可爱
人生犹显抽象。不僧,不道,不儒
不商,读书不求甚解,口味
清淡得捞不出一丝油盐,但这些
他乐在其中。他讲天地纯良
他也讲看破,“还有什么比
疾病,贫穷,灾祸,困顿,更能
验证人性呢?”可春天
在春天里,他几度昏厥
合欢花开了的时候,他会写信
一封给天空,一封给敬爱的亡人
一封给波西米亚
一封给燕子
为了太阳,他保持冷肃
为了苟活,他爱上沉默
每当他登上山峰举目远眺
他便感到胸中岩流滚滚
以及,身若尘埃
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