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渭河源诗社

中国好诗榜参赛作品    渭河源诗社推荐

我挨过两脚
        文/高平

小时候我知道
驴和马会踢人
人没有蹄子
人的脚是走路用的
男人穿庄重的靴子
女人穿绣花的鞋子

我的肉体
本应习惯于温柔的手
紧紧的拥抱
轻轻的爱抚
却被人的脚踢过两次
一脚是“大日本皇军”踢的㈠
一脚是“革命造反派”踢的㈡
一脚踢了一个民族
一脚踢了一代知识分子

现在
我们有那么多可爱的脚
脚下有那么多新铺的路
但那两只脚
并未走远
像两个黑色的眼罩
总是在我的眼前晃动

我赞美脚
它使人类走出野蛮
我害怕脚
人的脚比动物的蹄子
更凶
  
㈠发生在日本鬼子扫荡时，我才十岁。
㈡发生在“文革”我被“专政”期间。

我的祖国
       文/雪马

我的祖国
只有两个字
如果拆开来
一个是中
一个是国
你可以拆开来读和写
甚至嚎叫
但你不可以拆开
字里的人们
不可以拆开字里的天空
不可以拆开字里的土地
不可以拆开这两个字
合起来的力量
如果你硬要拆开
你会拆出愤怒
你会拆出鲜血

高速路口
       文/刘晋寿

我在等你
在高速路的出口
在离火车站不远的地方等
古玩店的门朝向北
我在青铜器中读一首苹果的诗
苹果的香味就溢出陶器
我提前了半个小时
有雪的路面一定很滑
我不敢保证，今天是否会拥抱你
当着别人的面，天这么冷
呼出的气是白色的

在医院
      文/花盛

白的床单和被褥，白的墙壁
比这更白的是窗外苍茫的大雪
和面对绝望而发白的脸色
液体在一滴一滴地渗入血脉深处
像时间，在一秒一秒挪移
嘀嗒嘀嗒的回声
在医院的过道里走来走去
走来走去，忽然一下子就消失了
留下多半瓶还未输完的液体
晃动着，晃动着……
像我们一群活着的人眼中的泪水
但我们必须忍住泪水
忍住悲痛
像一棵棵小草忍住冬天的严寒
紧紧地抱住厚厚的雪

这个秋天
        文/何佐平

这个秋天，我总是心静不下来
喜欢色彩，喜欢风，喜欢去乡下看菜园里的蔬菜
和耷拉着脑袋的向日葵
害怕光，害怕如棉的云，害怕万里之外无法触及的事物
就是独自闲坐，也静不下来
心如秋水般荡漾
像一只从书本里飞出来的蝴蝶
预测到了什么

黄昏离歌
       文/海郁

厚厚的积雪终于消融了
大地原形毕露，那些阳光的死角
残留的陈雪也开始与尘埃
妥协为一场泥泞

西斜的光线透出血丝
无数的白发渗出无数的伤感
你走着，晃动着，铁轨
盘卧在那里，像忧伤指向陌路

我在这里远眺
远方是布满血丝的荒漠
你是彼岸，是跑向车后的河流
闪着泪光，哗响一路离歌

子夜
     文/范增利

一阵虚空的风，在鸟声中弯向丛林
从此经过一滴清水，一片坚硬的雪花，心事暗淡
习惯于街口徘徊的老乞丐，冰凉的词语
温度很低，影子到处逃窜，夜里醒来的时候
才发现找不见了鞋子

打开门窗，我相信月光是幸运的
它躲过了长街上往来的车辆，潜入我的骨骼里
如一只小小的刺猬，用针刺扎破了我身上的脓包
那些虚幻的庞然大物，一点一点的
摇碎了昔日的黄昏与泪光

水自远处流来，在下落的痕迹中
打磨自己狭小的空间，而此刻，正是落雪时节

中年之诗
      文/崔云琴

只一阵风的功夫
一场落雪 
就占领中年的山头
从眼角到额头
岁月填满沙粒

羊角辫里的笑声
被羊群带去了远方
青春挂在枝头
风干了誓言
只有风姿绰约的季节
还在生命边缘旖旎成河
 
人到中年
就变成贪心的蜗牛
开始背负一些湿重的词汇
譬如父母;孩子;过往;梦想
即使寸步难行;也不想丢
牵着另一只手
只想把青城
走成日暮

失眠
   文/独禽

一只羊，两只羊，三只羊……
七只羊，八只羊，九只羊……
三百只羊，五百只羊……
八百只猴子，九百只猴子……
猴子从被窝钻出去
猴子从床上跳下去

父亲
　　文/鱼浪
　　
比光阴老得更快
是父亲消瘦的背影
委婉的诗句已医不好沉没在黄昏底部的隐痛

茅屋的牙齿逐个掉落  呼呼地北风奏起挽歌
西墙上 避难的弯镰
刀口钝化
尊贵的锈迹游走在信念的鬓角
野草的根系集结  一场政变势在必行

我看到父亲突然矮下去了很多
他的哮喘病又犯了
甚至波及到了心脏
就连他的左腿也不再那么坚韧
松动的骨头中暗藏天机

芦苇，或惊艳   
             文/赵洪亮

神，推开一扇门
一切必须静止，必须蛰伏起来
被惯坏的蝈蝈不再复制最后一句叫声

还是难以想象
神往，笔墨下点缀一滩芦苇
迫使秋风丢下山林，哑然
无法阻挡的神性，被绿叶子举过天空
就像消失已久的神器
惊艳，羞煞两棵试图靠近的松树

草，低矮，猥琐在坡上
那些胆小的菊花，清浅，骨子里的倔强
难以扼守最后的防线
委身在即将消失的秋天的叹息里

联想，浮想
秘制的夜，那只隐居在此的翠鸟先生
是如何过着神仙的日子
又是如何脚蹬芦秆
端一杯夜色，悠悠然与月光交换信物

没有风，神种下的植物
任凭谁也无法洞察玄机。隐性，湖水一滴滴靠近
延伸在隐匿的路上
查找痕迹。一株株芦苇把湖的荣光隆起
摊开一卷令俗人神往的去处

最后一代人
     文/毛彦明

秋天，风把焦黄的树叶植入大地
一堆黄土衍生出我佝偻的背，大幅度螺旋的腿
正是透过这深藏忧郁的眼睛
我谙熟了我死去奶奶的遗容、我的父亲和母亲
他们和我共同见证了
三代人滚烫的血液纠缠不清
如果是一个节日
我的奶奶习惯保持一个表情在桌前注视众人
她的儿子——我的父亲时常嘴角蠢蠢欲动
他拿着红褐色的香柱作揖，倒茶点酒
叩三个响头
这时我的母亲一脸平静，
她让小小的心愿连同麦饭葱根一起欢叫
只有我这暂时的最后一代人
一会儿弄疼鞭炮，
一会儿坐在房顶暗自打量——
我那些死去的，活着的先辈们
纷纷暴露天性。

山路      
     文/赵炳鹏

小的时候
母亲背着小麦，走在前头
我拿着遗穗
认真地尾随在后

多年后，母亲老去
在草木更深的山路上
我默然回头
依旧背着麦子的母亲
早已落在了我的身后

秋天书  
       文/馨雨轩主人

秋天，日子定格在发黄的纸上
我用笨拙的手写下昨天

岁月是一把生锈的钝刀
我们被慢慢宰割，痛到麻木……

这个秋天，风继续吹着
纷纷落叶已掩埋了家乡的小路
有人在夜里走向湖边
一声长长地叹息——

一声长长的叹息啊，秋天
永远是这样：一些生命慢慢地凋零
我们就像草芥，在风中
苍黄着