本帖最后由 玩偶 于 2012-5-29 13:14 编辑
昨天是星期二,阴雨,偏冷,卧在沙发上翻旧书
“我就是那个叫马原的汉人,我写小说。”
说这话的人,狂狷,骨子里透着自信和较真
我写一些分行的文本,算不上诗人。我敬畏每个字
敬畏每个随意排列却又浑然天成的小句子
有着手艺人对待一件好物件的谦恭与胆怯
我讨厌自己卑微的姿态,忧郁的人养不出明亮的气息
我对自己厌倦之极
故事中的西藏有着迟疑的柔软,像极了故乡
营造出来的春天,马尾松开始返青,绿得无可挑剔
仿佛只需一个闪身,就能混进整片山林,挣脱痕迹的束缚
好故事里总有自己的身影,像是隐喻
即便什么都不存在了,也能依附于一段假象苟延残喘
我迷恋书中扑朔迷离的情节,记忆中的火车
无端游荡在错觉之中,机身锃亮
只有天是蓝的,云在涌动,杂草间灰色的碎石上
有潮湿的雾气,那不是清晨哐啷的响
巡道工转身躲避扑面的风,急促声摇醒村庄的酣梦
每一个旧身体都是一个失眠的小国家
有着一些不切实际的小奢望,坏心情让人丧失底气
纠结的事物大抵不过如此,叙述中渐渐失去方向
平缓的山坡覆满地衣,试图平衡冈底斯山脉的景色
按照分解重组的做法,今天也不一定是星期三
那本书早已翻完,一节节的触角缩回纸里,留下虚设与零散
‘修习虚空之术的人’,矫情、惧光,雨水中有湿润的身体
下一刻,我会站在檐下,脚底一片狼藉
肆意涂抹别人的白,在书外,人人纠结在关爱与猜忌之中
都在紧张
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