本帖最后由 安康古月 于 2015-5-30 23:18 编辑
母亲的手
文/安康古月
八十八载风雨，记录母亲一生。
一双劳作的手，舞弄着土地的悲欢。
一双写诗的手，手中的笔，像思想的灯塔，至今还指引着读者，怎样走出黑暗的日子。
黑夜里，想起母亲，她以笔为枪，是我最崇拜的战士。披荆斩棘，她的手就是一把锋利的剑，让所有罪恶的人，胆寒。生活中，她是孩子们的母亲。温柔的手，拂过稚嫩的脸，爱的天空一片湛蓝。
一双铁骨铮铮的手，诗人的手，爱的诗篇，让她战士般情怀逐渐丰满。在没有硝烟的战场上，母亲手不释卷。砥砺敌寇唇枪舌弹，它把墨水绘制成激动人心的诗篇。那些让人热血沸腾的诗语，一次次汇成爱的洪流，在战士们中传唱。千言万语，铸就英雄血染的风采。血性的手，写不完一个民族历经烧，杀，抢，掠的苦难。母亲的手每颤抖一次，都会扔出让侵略者惊魂的炮弹。
一双结满老茧的手，农民耕种的手，手心里的经验，述说着一个村庄的悲欢。手掌里的桑田，满是母亲亲近土地的誓言。无情的岁月将它曾经的丰腴，雕刻得沟壑纵深。它依然在大山中歌唱着，千针万线缝补孩子们的童年。感受苦难，它一次次握紧时间，娴熟地舞动手中的农忙。挖地。锄草。拂过伤痛的风，一次次把汗水风干，却吹不动村庄的丰饶。
扳包谷、种洋芋、摘苹果……
丈量生活的手，母亲的手。
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发表于 2015-5-5 22:37
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发表于 2015-5-6 07:44
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